January 12th, 2009

(no subject)

Траурно распушен
Хвост. Черна, мала,
Кошка Джорджа Буша
Нынче померла.

Словно к Марсу – НАСА,
На хозяйский плед
Не взлетит: осьмнадцать
Ей минуло лет.

Будет вьюга злая
У одра зудеть,
Белый Дом возглавит
Новый президент,

Чтоб девизов ворох
Завывать, как стих,
И переговоры
С крысами вести.